Hace tiempo reflexionaba sobre el amor de la camiseta, a partir de la imagen ya repetitiva de los dedos que la desgarran con rabia interna, un particular sentimiento que sale del alma con el grito de gol.
Como lugar común, acompañamos el coro que todo puede movilizarse en los racionamientos del ser, acepto el amor a la camiseta: Juventus, por Platini, Roma por Batistuta, Velez Sarfield por que lo vi, Atlético de Madrid por lo sufrido como Estudiantes, y a Estudiantes por Estudiantes, una explicación solo posible aclarar desde lo tautológico.
Desde hace tiempo he venido escribiendo mucho, largo y disperso en temas, cantinflesco, en particular cuando cada semana un periódico local se apoderaba de mi escritura, hasta que comencé a comprender que era un gasto innecesario teniendo el internet. Un afán que comenzaba un jueves por la noche, como ahora, para una lectura de viernes por la mañana, darle clic a enviar, por la tarde, o el sábado un correo en cadena. Luego apareció el blog, allí la imagen se convirtió en otro elemento, lo denotativo.
Los cambios en la arbitrariedad y relatividad del tiempo me llevan a escribir menos, pero a pensar más.
El fútbol de hoy es de tan poco valor artístico, que ya he comenzado a pensar que es absurdo alimentar un imaginario con un deporte que de su miseria debe prostituirse a la prensa para ganar mucho dinero, construyendo escándalos, rumores, haciendo del contexto lúdico algo de menor importancia.
Ahora lo esporádico dicta el sentido receptivo del fútbol y se convierte en un tiempo para pensar que es a fin de cuentas, una reiteración de un único juego, del mismo juego, una paradoja borgiana, uno más parecido al otro, tan aburrido como ver jugar al Barcelona, ya ni siquiera juega bien, es mucho más, golea y parece un circo, hace malabares, no tiene oponente, ya perdió la gracias.Veremos qué pasa.
